Pauvre, pauvre Saint Trop’ assis sur un tas d’or,
Devenu snobinard et même si mythique
Que tu es étranger à ce trop joli port
Envahi de maisons qui empestent le fric.

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Naître avec le printemps, mourir avec les roses,
Sur l’aile du zéphyr nager dans un ciel pur,
Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses,
S’enivrer de parfums, de lumière et d’azur,
Secouant, jeune encor, la poudre de ses ailes,
S’envoler comme un souffle aux voûtes éternelles,
Voilà du papillon le destin enchanté !
Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,
Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,
Retourne enfin au ciel chercher la volupté !
Le Papillon – Alphonse de LAMARTINE (1790-1869)

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